Sa tête lui faisait mal, ses os lui faisaient mal, ses yeux lui faisaient mal, tout lui faisait mal. Sa tête lui faisait mal, elle lui faisait toujours mal quand John vidait une bouteille de trop. Et en cette début de soirée-ci l’alcool qui était censé battre l’alcool qui était déjà présent dans son sang n’avait que renforcer son malaise. S’il ne se trompait pas et qu’il se souvenait bien de son premier regard avec le miroir de ce matin, il devait ressembler à un mort-vivant en ce moment – pâle, avec des ombres noires en dessous de ses yeux rougis.
John roula sur son ventre et enfuis son visage dans le coussin. Un gémissement sortit sans lui avoir demandé son avis.

Fuck, où est-ce qu’il avait foutu la morphine ?

John fini par se redresser au bout d’un moment, la tête lui tournant légèrement. Il remarqua qu’il avait fait tomber un porte feuille par terre.


Il se souvint qu’il se l’était approprié plus tôt dans la journée. Il se baladait dans les rues commerciales de Crimson City et n’avait pas pu résister à la tentation de se trouver un peu d’argent de poche. Encore une fois il n’avait plus grand-chose et son estomac s’était manifesté comme étant vide. Il s’était alors permis d’aller fouiller dans les poches de quelques passants et avait fini par mettre le grappin sur un jeune homme en lui dérobant son porte-monnaie. Ne voulant pas s’attarder sur les lieux John avait vite fait de rentrer chez lui avant de jeter un coup d’œil dedans. Il s’était dit qu’un garçon dans la fleur de l’âge tel que cet inconnu devait forcément avoir quelque chose !

Quelle avait été sa déception en voyant que le portefeuille ne contenait rien de plus que quelques bouts de papier, des piécettes qui valaient des clous et une carte d’indenté.


John cessa d’y penser et scanna sa chambre du regard, qui était plongée dans la pénombre. Ses yeux s’y habituèrent et il reconnu le chemin jusqu’à la porte de sa chambre. Il trotta jusqu’aux escaliers et les descendit doucement. Il faisait frai chez lui, et pourtant il commençait à transpirer. Sa peau fourmillait et son visage était en feu. Son mal de tête devenait insupportable.

Il fallait qu’il prenne l’air.


En un clin d’œil il était dehors, enveloppé dans son manteau devant le bloc de son appartement. Les trottoirs étaient vides et John prit une grande bouffée, les yeux fermés. L’air pur le ranima. Et lorsqu’il rouvrit les yeux il n’existait pas de lune, pas une seule étoile. Juste le froid, l’obscurité et le calme.

Il resta un moment comme ça puis se pencha, les mains sur ses genoux. Il ne faisait pas si sombre qu’il ne l’avait pensé.
Il se releva et il cru se changer en pierre quand soudain, il trouva un parfait inconnu juste devant son nez. Comment avait-il fait pour ne pas le remarquer ?

Eh, minute papillon. Il lui disait quelque chose.

Il réalisa.

C’était le type à qui il avait volé le portefeuille. Qu’est-ce qu’il venait faire là ? Il l’avait pincé ? Comment il savait où il habitait ?

Alors que ces questions continuaient de se bousculer dans son esprit, John recula d’un pas et fixa l’autre homme avec une froide animosité.

John donna en réponse au regard inquisiteur du jeune homme un sourire mesquin, ravalant un ricanement. C'était plus nerveux qu'autre chose, parce qu'en réalité il n'y avait rien de si drôle dans cette situation.

Lorsqu'il fini de parler, John se mit à le contourner d'un pas silencieux en le considérant d'un œil suspect, parce que forcément quelque part une des lois de la physique à du être brisée, la coïncidence était trop improbable, c'était impossible qu'il ait pickpocketé un type qui habitait dans le même bloc que lui sans le reconnaître.


Quand notre homme fit enfin face à l'inconnu de manière à ce qu'un réverbère reflète sa lumière sur son visage, John pu enfin distinguer ses traits beaucoup plus nettement.
John n'était pas Einstein, mais pas suffisamment con pour ne pas immédiatement faire la connexion entre ce type et l'autre qui habitait quelques étages au-dessus de lui.

Il ne connaissait pas son nom, mais maintenant que sa face était mieux éclairée par le lampadaire il était facilement reconnaissable, bien que John ne l'avait croisé qu’occasionnellement dans les couloirs ou aperçu sur son balcon, vu que ce type ne sortait que rarement. Encore moins que John lui-même. Et ça c'était hard.

Enfin John le comprenait un peu aussi - lui aussi avait ses périodes où il ne sortait plus pendant longtemps, où il restait assis sur son lit à fixer le mur en face sans broncher. Souvent ces jours-là il faisait des cauchemars, mais des intenses, des crie à s'en arracher les poumons, des réveille-toi-maintenant-ou-crèves cauchemars qui le laissaient essoufflé de terreur quand il se redressait subitement dans son lit. Et ils empiraient de nuits en nuits, tellement que parfois il avait du mal à se rendormir de peur d'avoir une crise cardiaque d’effroi dans son sommeil. Il ne se souvenait jamais exactement de quoi il rêvait car les images disparaissaient la seconde où il rouvrait les yeux, et pour une raison ou pour une autre, ça le faisait se sentir encore pire.

Après il ne connaissait pas les occupations du jeune homme, peut-être qu'il avait ses raisons aussi. Mais le fait est que lorsqu'il daigner à sortir de chez lui il avait toujours un truc qui lui cachait la plupart du visage, si bien que John considérait ça comme un peu comme son trademark. Il devait vraiment pas avoir fait gaffe à qui il s'en était pris, parce qu'autrement il l'aurait reconnu.


John fini enfin par lui répondre, prenant un air sérieux. En fait pas vraiment.

Il sortit une cigarette de son paquet qu'il remit dans sa poche, l'alluma comme une fleure et tira une bouffée. Il expira lentement, regardant la fumée se répandre un peu plus loin.